Las tripas de un reloj

Las tripas de un reloj minucioso, 
Se enhebran en rodamientos de arena.
Donde el relojero implanta la cuenta atrás como cirujano,
En un laberinto de vida plantada, en un tiesto de nervios con rejas.
Un parentesiado pálpito 
Que se agita en el rincón artístico del bypass 
Insonoro de las larvas.
Y los talleres arrinconados en el color de los últimos segundos
Quemándose en la clandestinidad del vacío,
Son devorados por termitas de tiempo.



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