La doble cara de los días

Abismo de yugulares

vaivén de suertes rojiza

campo que habita la miel del mundo.

Di tú espiga del vino

caprichosa templanza del rito

música que mece la nada

en el puente que nace cada noche

del miedo insultado a la cara del

horizonte donde contesta la luz

la doble cara de los días.

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Campa sin tregua la vida

Felina fiebre del delator

lluvia en la noche

tejidos que la nocturnidad

inflama justo antes de atacar

los cazadores habitan la sombra

relámpagos de leche lunar descargan

la ira sobre el mapa de la llaga,

que palpita irradiando nostálgicas

horas definitivas.

Tras esa lúcida y analgésica tempura

todos los nervios se empanan de suicidios como capas de alienación

se pellizcan carbonos tentadores

de sucios prismas y adioses delgados

en la rota deuda del nacimiento

campa sin tregua la vida.

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El rocoso mimbre del diálogo

La duda del sonido

embellece la partitura cuando se compone la inspiración recortada como en un patrón del vestido multidiverso de la naturaleza.

Los renglones donde las corcheas

hacen una calle de cada uno, tendidas como en terrazas de música,

una carrera de caballos sinfónicos

acelera la composición que va dando saltitos en el rocoso mimbre del diálogo.

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Jaula abierta y vacía

La soledad preña los silencios

de anarquía, un deseo construye

más silencios imposibles de abandonar,

solo el abrazo del sonido,

puede crear música.

Un sonido que muere cuando llego

a mi interior y empiezan, las voces

a murmurar el tiempo de lucidez

una gran estafa que el ente vuelca

sobre mi esquizofrenia.

Una luz negra que mancha mi mundo

siempre controlado por otros.

De todas esas voces rescato la tuya . Y es como recoger molinillos de polen en medio de un huracán.

Sólo para decirte te quiero,

aunque en realidad me lo diga a mi mismo,

la medicación controla el turbión

de mi jaula abierta y vacía

de mi cementerio de gritos.



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Brillo y sabor

La astucia de los roedores acampa

en llanuras de color amarillo

un deseo que los hace inflarse

de rojizo tiempo a cambio de orgullo.

Los trenes reptan como culebras entre montañas de luz

que engullen ratones como descanso de apeaderos donde pareciese que recogen esquiadores con retardo.

La nieve es esa nata del cucurucho

protegiendo su cima

varios desnudos que entrelazan

las galletas con punta de chocolate

enconadas de brillo y sabor.

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Día a día

Los diamantes de la basura,

brillan como lágrimas de cadáveres,

soy presa del anonimato

porque en jactancia mi pesar se une

al revoloteo de los helicópteros que son como libélulas buscando su palo de azúcar.

Migrar serpenteando por la hidra del cuento, del telón bajío espeso que densa el raciocinio del ratón

el surco de sol y sal queda pegajoso en un minuto de breve circunstancia.

Y siguen los diamantes perdidos en la mina en la horadada ranura de la mierda, como muelas deshechas

tallando el múltiplo tatuaje de la ambición.

Y aun así los basureros miran el horizonte captando con sus ojos

la pulcritud de un nuevo día depurándose con él en la irradiada irascibilidad de su día a día.

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Vida alegre

Amor plastificado, con reglas de compromiso por etapas de sucios candores.

Flama de hogares cabizbajos

duende en percha mutilo lo oído,

rencor de bailarines de maratón

todo el longevo cursar del ave su vuelo ,me dice que la entraña suspira de hermosos colibrís, en sociedades florecidas por el entorno cañí.

Silbo por una calle mugrienta que pellizca la luna alborada de sopor en crudo y crudeza amplían la soledad sucursales en los regazos. De las mujeres de vida alegre.

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Ojos de muerte no de juguete

En vano te deshaces con preocupaciones rumbo ritmillo del tono dolor.

Aspiras siempre la rasurada nube de tu mesa ,inmaculados estamos rotatorios alrededor del perímetro.

Mantén la calma sufriendo en la llaga indemne , el tiempo nos trae papiroflexia deshuesada en la cadena de montaje, los muñecos tienen todos los mismos ojos de muerte.

No de juguete.

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Solitario

El día era un nervio contraído

en tensión,

casi agazapado como tenazas posibles de romper un cristal de pecera,

la ceguera hacía romperse los estímulos y yo capitulaba

entre el desamor mordido en la yugular y la respuesta manoseada

del contrincante, que hacía ya tiempo esperaba su turno.

El abismo de la sala de espera.

Tallaría dos veces mi barco

aunque mentalmente.

Ya habría naufragado

por los irascibles tendones del suspiro comprendimos por fin.

Que nadie haría daño a nadie.

Sólo los pulsos eran medidores

del desamor. Y ganaba el que era más solitario.

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No poder volar

Mirábamos desorientados murmullos del búho que enfocaba sus pupilas hacia lágrimas hechas pájaros.

Entre barrotes el trino musgoso del gorrión abría esos codificadores de metal como dentaduras del marfil cauteloso.

Masticando el día en la agresión de la escapada y ya no volvería a alimentarse de pena y dolor.

Los pájaros envolvían minucias de hiedras acariciando hacia arriba el desecho de la mentira.

Para comprender que tu techo

eran bóvedas transparentes.

Una enorme lupa candente de sigilo

y ocultación.

Rapaces que fotografiaban con sus

obturadores la desgana del que mira hacia arriba y no puede volar.






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Desierto de lo real

Musito un beso malherido

que cuando se me dio

el hinojo de la seducción caprichoso olía,a verano recién regado, los setos arizónicos.

Desprendían el huésped húmedo, era un surco de olor a vacaciones

donde nadie se preguntaba más allá

de qué sería en los próximos dos meses.

Pero la sed del iluso acrecentaba un minúsculo átomo de deseo que rodeaba un halo de decepción.

Tan solo una enorme cifra, un contador de perdedores donde sumábamos apáticos descubrimientos de la media insatisfecha que crecía hacia la parte de la sociedad que no querían enseñarnos.

Y que al averiguarla sería el hundimiento de la magia, soportado por el desierto de lo real.

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Pies cansados

Caballos salvajes galopan

con la espírica velocidad

sobre las rayas de las tizas

blanqueando la edad en una mutilación de la mágica aventura de la vida que

proscribe tercios de almendrada mirada de perdición.

En un lamento susurrado justamente anterior al principio de ecuaciones

absueltas en los caminos imperfectos,

donde los peregrinos los doman con sus pies cansados y llenos de dirección.

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Abstemia gangrena del discurso

Nostalgia que golpea la manta

de los días

casi un anuncio de ecos del mundo

guardados en la alacena bajo la escalera de la vida,

asciende la comuna trasgrediendo

la mutilación de mis venas acusadas

de demasiado ,caudal.

Y así la anarquía preñada de absolución escupe el desamor caudaloso metido en una caja disfuncional, de

camino lleno de lírica

patrocina tu dolorosa advertencia

en la abstemia gangrena del discurso.

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Frágil y llena de esperanza

Tu mundo tan ingrávido

tan silencioso como la búsqueda de las

llanuras cordel de tu ausencia también girando.

Me calca desnudo la radiografía del pecho tu asomada prisa en el balcón

del universo.

Nos hacemos el verso despacito,

pero tampoco encuentro yo mi planeta aunque sé que gira solitario

avergonzándose, por la tardanza

del hallazgo.

Y creo que tienes que ser tú.

Porque en tu mundo yo tan solo querría ser uno de tus países ,

una joven república latina, inmediatamente después de su revolución. Frágil y llena de esperanza.

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Braveheart

Desnudo el fragor del guerrero

con el sigilo del cobarde

aunque no vuelva la suavidad

a esta dilatación del tiempo nervioso.

La seda de tus letras se convierte

en caricia de pincel,

cuando la piel de ocaso se agrieta

la tormenta ennervia su sentir

con el todo acerando sobre un valle su venganza.

Y llegando al fin con epitafios de sentencias florecidas

en un minúsculo gen de poesía,

la batalla denunciará los grandes destellos de los poetas

guerreros consiguiendo su anhelada libertad.

Reescribiendo su historia con aforismos

de despiece , fracturando la tiranía de los hombres pan.

Tributo a Braveheart.







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Abanderando el territorio que se desecha

Lluvia que mancha la soledad

agrio disimulo que anhela perlas

masticadas.

Sal en las heridas

mar en la mirada

el deceso de la lejanía

busca esta tormenta de imperfecciones , de auscultaciones

en paredes cómplices

que son finas como la delgadez de los besos lanzados en la despedida.

Ayer fue un todo que brujuleaba

horadando los techos de las casas alicatadas con la pena del vacío,

un hondo pozo de sumisión secándose en la extraña desesperación de la mala suerte.

Un acto sin actores

un cuento sin amores créditos

que astillan la madera del sonido

cuando se aleja el quebradizo muelle

de perdición.

Abonando la sequedad de la separación en la cicatriz que el agua ofrece cuando la marea se aparta tímida y húmeda como los pómulos.

Abanderando el territorio que se desecha.







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Que se duerme , que se estanca

La tráquea de los silencios

está vaporosa, cantando bulerías

en el recodo del camino.

Pellizco de bravura que alimenta el éxtasis y su duende de aladas reconciliaciones,

candor del mástil traqueteo del quejido nombrar.

Pasiones de la laguna tolerancia del abismo donde el himen del lenguaje

deletrea suburbios de cuarentena no hablada.

En un insospechado miembro del coro de esclavos de Verdi,

En el Nabucodonosoro.

La inflamable emoción prende calibres de tonos llamados artesanía

del muro añejo del mundo picoteado

por el cuco de un reloj que se duerme

que se estanca.





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