Rascacielos

La soberbia de encerrar el cielo

como un paraíso individual es

el ciego orgullo del constructor que,

se gana el inmerecido cortijo celestial

arriba,

donde el ego no contesta la frecuencia

del hombre mundano

llegan los guetos de los ricos

a inflarse por encima del hombro

arquitectónico,

a rascarle el ombligo al arcángel

depredador.

Negociando el encierro de parcelas

donde la nube se hace nube

en la idiosincrasia del pensamiento

recalifican el inmaterial cielo protector, los surferos del racheado

horizonal donde flamas de hogueras desnudan el esqueleto imberbe del rascacielos.

Allí perecen las palomas con ramas

de olivo en sus picos.

El halcón avaricioso mide su rapiña

indolencia con termómetros de ego.






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Lágrimas de miel

Los soliloquios cuajan en el abismo

de las soledades,

en el anclaje taxidérmico de los sueños

que miden los orgullos y las paciencias tardíamente,

en el sonido de los adioses,

las carencias y taras dibujan un contorno de piel con piel.

Aullidos que se quedan grabados

en los columpios pescadores de óxido.

Tan solo reconocer la pureza de los ópalos, que en tus ojos hicieron lágrimas de miel.





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El pan del misionero

La parca deambula enferma por un tablero de ajedrez, cuando

los siete sellos derivan en una nostalgia capitular

el deudor milita sin precaución

en aceras del cansado sueño, porque

la realidad se confecciona con retazos de ficción, y su sastre anuncia

preñez palidecida con la harina del pastel, el mundo se infla con la levadura de la guerra , en el mismo horno donde se cocina el pan del misionero.






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Cayendo al vacío de la ludopatía

Las cicatrices tienen arena del tiempo, que miden las soledades

hundiéndolas en su desierto agreste

sazón del miedo que exige mentiras

en papelitos de extensa pulcritud.

La arena sigue cayendo, y se puede ver como cicatrizan los volcanes

desde mi soledad,

canina absolución del chantaje

que exige la nada a sus amantes

primarios vehículos de traslación

en el agujero del cielo,

las recompensas se consiguen

con dados trucados,

Cayendo al vacío de la ludopatía.

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La compasión

En el ajar del tiempo,

la lectura blanquea la duda

con un sinuoso despertar,

que remueve insospechado

la ingravidez de las miradas

que persiguen sombras por el bosque

materno.

Allí siempre florece la virtud

amparada con el sigilo inocente

la pereza acude al balcón donde recita Cyrano el desenredar de su estómago indigesto por la fealdad.

El amor de sus entrañas sube por las hiedras ocultas para que Cristián recoja la dulzura de la boca de Roxana,

la mascarada del dolor, del rechazo

del verso hilvanando la jauría de siervos,

que se ocultan tras las sombras de traición.

Vulnera la metáfora arcillosa voluble

montón de letras cosidas como perlas del tesoro de la añada,críos como versos desnudando la compasión.




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Muerte

El aire de tu tubo de escape,

deja el surco de la huella infectada.

Que el progreso domaba en celdas de inflación,

ahora descontrolada mutila la respiración del planeta desnudo

de tanto rigor mortis abanicados con ese mismo humo, de tal gravedad que el enfisema será para muchos su segundo apellido. O quizás ninguno.

Con tu pala de ventilador, juega a vibrar el viento a cántico de luna que macera con el tiempo, las mareas de tu suerte. Ha todos nos han de matar.





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Nada

Los rotos ojos de maíz

enferman del amarillo difteria

que el arrebol confecciona

en la acuarela de la tarde.

Allí se calcan los pulmones

de fumadores en radiografías del dolor y la inconsciencia .

Carpeteando los mustios silencios

de tus muslos con brillo plata, el desesperado gen del deseo ,canela

amplia del dolor intacto y nada.

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Las esquinas del cielo

Arañazo, perdiendo la sequedad

en una silla, casi el sitio que crea

este vaivén de suburbios

orillas de metálica bienvenida.

Tú creaste mi corazón

cuando lo rompiste

yo de seleccioné la infección de tu huida, en parches de memoria cálida

y despedida, con juncos como flautas llenas de silencio y morriña,

también los pasos van rompiendo

las olas moribundas dejan ecos de lágrimas recolectadas en timones

de brevedad, contando de una en una

su camino hasta la asombrosa clara y llano tropiezo.

Cohabito así con imperfecciones

de bóvedas de cristal.

Picoteadas en el cielo.

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La vejez

Tengo la amarillez del campo

antes de recolectar, lo que la velocidad

sembró,

tengo la sorpresa dañina del búho

cuando amanece en la jaula de los días,

tampoco supe de tu traición

mientras tejía una funda para mi pecho, maltratado, como una diana de tiro , ya crepitando bombeos

hacia el mundo de venas, difusiones del urbanismo del amor, que construía rascacielos ( tubos, chimeneas de cristal removiendo,

el humo de la ambición).

Para rasgar la entraña del olvido

pidiendo memoria.

En la espírica razón de mirlos

que doliente el trino balbucea,

en su vejez, el cuerpo des unido

de toda la urdimbre hilvanada

de la rueca.






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La sala nunca está vacía

Los solsticios no preguntan

la flama de tu interior

se hace cómplice de la línea de fuego

que en el horizonte intermitente

en tu parpadeo, te copia.

Hay algo que se va siempre en cada anochecer

algo que nace en el alba, y

muere en tu interior, revelándote

la edad de los silencios, cronografías

de imágenes que aparecen y desaparecen furtivas llenas de lo que fue tu presencia.

Como un crono la película de tu vida

pasa cada día,

la sala nunca está vacía.





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Fin

La perrera del adiós,

deja una huella,

cilíndrica en la frente

horadando en tu mente

la imagen de los perros del olvido,

mirándote en el interior,

preguntando, si es mejor

vagar, que esperar en la jaula

tu fin.







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Jamás muere

Llana la luna chata

averigua mezquindad

en la punta de los dedos

un brillo de reventón

pule la cana en el abrigo y

se alimenta de miradas

edulcorando el ocaso

de diluvios de lágrimas

parcheadas en su insolidaria razón

de acuños.

Cánticos y aplausos se vuelven vibrantes

melodías,

pero ella sigue allí limpiando

con su pureza

el blanco nupcial casi virgen,

depuradora de silos de oro

y plata.

mineros cubistas en lienzo,

época picoteada por el tiempo y

su agujero de soledad.

Palidecida en obra su cuna

jamás muere.




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La última palabra

La vida pendiente de un hilo,

ha brillado insatisfecha , precoz duna de heroicidades comidos asilos de disturbios y hienas.

La insensatez coronaba el lloro del

trino, perder el norte en lujo fue la candidez del aventurero, pisando hilos.

La canción del pájaro,

voluntad del destino de dos, que

el accidente separado, en el alicatado

del turbio recelo de la des unión, múltiplo de vos, la fiebre canalla

gritó un orgullo casi desprotegido paladeó la savia de la nada en la última palabra.

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La mancha humana

Hay hormigas en mi cama,

buscando suerte en el blanco crudo

de la sábana,

mi boca tal vez el hormiguero, se sella capítulo de nadie,

usurpada quizás cadáver empieza,

la laguna a secar la orilla. Ellas buscan carnaza en el pueblo de mi almohada, casi el discípulo del destierro no ha manipulado la usura de la

lejanía, sólo desdeñó el sabor de migas de pan perseguidas por la liturgia

procesionaria de su disciplina que en la ciudad del estómago, pronuncian ecos en el metro de intestinos infectado de ellas.

Mi cuerpo empieza a claudicar a entregarse en su sueño casi paradero

de astucias y ejemplo.

Paladar de mirlos picoteando en las

fronteras un ángel distó pico borrada la lealtad del pastor, hiere

la mancha humana su utopía.

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La charca del dolor

Mundo de aullidos,

bajo la lona del circo.

Payasos llorando

chorros de huidas y nidos.

Campanadas sin cuartos.

No hay goma en las invernales

miradas de auxilio. Canjeando el rumbo misterioso del azar,

los dados trucando la suerte inventan

nuevas puertas de absolución,

para tahúres del cielo caídos en la

vulnerable charca del dolor.

Y vientos de arcángeles respirando,

canela blanca.

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No volvería ningún barco

Y debemos cortejarnos, más si cabe

en este laúd de soledades, que se piden precoces infundios de llama en párpado llorado , en un anclar de misma música que la que te trae

el viento. 

También pensaré salitre dudoso

con la virtud deshojándose 

en mi palma de la mano erosionada,

por mi anclaje al puerto donde ya no volvería ningún barco.

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La sifilítica razón de mirlos

Un puñal en la frontera

libro de espectros difusos, encadenan

aullidos de ilógica gratitud.

La marea trae desolación, un recuerdo

de llamas hirviendo en los estómagos

de la suerte. Vacíos como colegios después de la nevada.

Allí el inmaterial teatro de penas, esclaviza al títere que se convierte

en protagonista de dramas cotejados

en mi última ilusión,

debemos cortejar las bambalinas

de polichinela en su cuento de seres

Abstractos, rompiéndose el calibre

de la memoria como balas de ahogo

palidecido en un tiroteo de prontitud

mentirá desnudo su precaria obsesión.

La sifilítica razón de mirlos.





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Los pensamientos en la entropía

Mi memoria pierde velocidad,pero aun recuerdo la absolución del médico cuando nos dio el diagnóstico.

El alzhéimer es la barrera llena de ausencia que come neuronas y el estar diluyéndose los recuerdos de toda una vida en una cuenta atrás,

es como un azucarillo mojado deslizándose en una efervescencia casi terminal, como entro-pía disuelta

en los pensamientos del peregrino.





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