La sombra del sol

Trémulo gozo de ayer,

primarios sostenes del mundo,

caprichosos sextantes nos hacen

viajar por la infinitud, 

de los océanos que inundan

nuestros paladares.

Sendas de cordura nos piden

luchar en la enfangada rayuela

del atlas de los hombres, para desde la aventura del viaje

construir una avezada recompensa que haga de nosotros, brújulas buscando

la virtud y así perdonar la suturada herida del andamiaje

que calcina la iniciativa por la que somos ícaros cayendo derretidos en la sombra del

sol.

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Cambiándole cromos a la muerte

Como aquellos cromos que

pasaron por mi vida, despegándose del álbum gastado,que en las noches viejas

vacías brujuleara la mentira y tan solo el parpadeo

de mis ojos, fuese el cronómetro

que marcara las horas de los años uno tras otro.

cayendo derretidos en las mil hojas repetidas.

Entonces yo estaré en las orillas de las palabras del discurso del

hambre, cuando alguien despierte de algún letargo minutado en delirios de sospecha allí estaré yo.

Cambiando cromos con

la noctámbula desgracia del

hambriento, con la llaga

deshumanizada de la compasión en monoblocks,

del argumento Prensador,

como lija de hojaldres que pasan las hojas del asfalto de mi álbum dañado por la nostalgia.

Allí estaré yo.

Párvulo bocado del halcón,

en guillotinado cadáver del año,

Testaferro del mundo caprichoso, deja de cobrarte

los impuestos de los recuerdos.

Allí también estaré yo,

cambiándole cromos a la muerte.

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La máscara a la madrugada

Candiles de brillo malva,

agotan la tentación expresada

en el escenario,

los payasos somos equilibristas

con lágrimas de mármol enraizadas en el himen de la noche, cada función se reposa en un recodo de la pupila encendiéndose en la oscuridad

como filamento trasgresor.

Y habla la bohemia velada tatuando la emoción con risas azucaradas en el postre que digieren los artistas , elenco de sentimientos bañados con absenta cilíndrica.

En el éxtasis vertical los relojes mastican el arte como horizontes engullendo los días y

esperando los brotes nocturnos

Que pastorean al público hasta quitarle la máscara a la madrugada.




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Vacunada por vos.

El sol negro escupe sus rayos

como alquitranados reflejos de su ser.

Un chapa pote sideral, que anuncia exclusión.

La débil llama obtura largos péndulos de onanismo

endureciendo la primavera de los hallazgos con sólo gotitas de perfume en sus bragas.

vuelve locos los trenes del desamor, y llena de sobriedad a la cándida batuta de lo real.

Sólo los necios no saben expresar los riachuelos de su mar.

Aquí desde el mío la dedicación

Se sirve fría nostalgia de un brillo anterior, el mismo que refleja la castidad..

Vacunada por vos.




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El amperaje de la razón.

Madres de los lirios del sol

buscáis el reflejo del primer amor, del primer color

del primer sabor.Hijos de interrogaciones guardando el pórtico.

los calostros no huelen, la impermeable sed umbilical.

Tardíamente dejan que caigan del velo

Que la ancianidad debe despojar de impulso, y la rabia

desnudar las tempranas estaciones bajo la petulante huella del héroe.

Que se forma en vuestras cunas

despacio..

Bajo la protección del ángel sembrado de virtud y lirismo.

Entonces sabré servir la añeja pureza de la realidad en chupitos de espléndida dedicación.

Sin tocarte.

Solo el amperaje de la razón

me impulsa hacia una nueva

verdad.






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Nuestro propio jurado

La nube rota de tu corazón.

Empapa las paredes del mío riachuelos escondidos en las venas izan la herida que del

miedo multiplican el sollozo último de la amargura.

Quemada como incienso se esparce ligera la llama de tu rencor. 

Mutilo yo mi ambrosía,

esa malvarrosa que décima,

a décima piñetea la multitud,

Donde lánguidamente el reloj húmedo pasa sus segundos escurriendo el tiempo como

gotitas de néctar caídas al enjuga lágrimas del orador.

Y entonces en esa postal dividida dicotomías del mundo virtualizado dirán de mi, dirán de ti, que el leve tensionaje del dolor, nos ayudó a agrandar el

alijo pavimento de la carne 

Carniceros del amor párvulo,

Bacanal de tu intenso gozo,

saber así que después nos añadiremos llenos de imparcialidad ante nuestro propio jurado.





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Actos de ligereza obsequio y detalle.

Nalgas de tierna nieve

la vejez huye escurrida como

mugriento pasaje de salud

bajándose en la estación de la inercia ,un paralelo trámite de desnudo, que empalma el plomo

de la bandera izada.

Bajío terso del lunar estrella que el cielo une casiopea ,con otras galaxias del deseo, a través de los puntos que en su furor

maquillan la celosía cabrita

de los amaneceres.

Montes de pliego ,llanura , rasparla la tentación obliga a vencerla con actos de ligereza ,

Obsequio y detalle.




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El pez que habita en nosotros

El pez que habita en nosotros

se desliza por todo la cantata

del poema, recorriendo cada milímetro de su mar.

Huido y encapsulado en la pecera de los sueños. 

Que arrebata tardíamente

su ignorante memoria.

Vibrar fuera del molde nos hace a todos nadar la tierra donde se plantan huidizos peregrinajes

hábitats del nunca mutilar de los sueños, que construyen

silenciosos lenguajes de supervivencia.


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La impermeable inercia del adiós

Tierra de umbrales tardíos.

Fronteras del abismo nácar, paréntesis ,delgadez del

color no mezclado.

La llama se sombrea entre las

piernas de los ángeles, sus sexos

adivinan la espesura del tacto.

Tibieza rota del eco escondido

en la bruma del tumulto humano.

difuminando las letras de tu nombre plural del mundo.

Dime locura del trapecio

ese disimulo de Este a oeste

me agita bámbola circense.

Sonámbulos tensando alambres de gaviota par impar.

En el azul vejez,

infancias con aduanas de la vida,

Somos todos camareros del mismo comensal, el torturador

Delirio de victoria, en sociedades de superhombres

raspadores del dinero boquerón, en un destripar de las entrañas milenian en incubadoras, 

terciopelos de harina hacen grumos de la seda

moldura privada de la impermeable inercia del adiós.





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Muertes sin autonomías

Tierra de umbrales tardíos.

Fronteras del abismo nácar paréntesis ,delgadez del

color no mezclado.

La llama se sombrea entre las

piernas de los ángeles, sus sexos

adivinan la espesura del tacto.

Tibieza rota del eco escondido

en la bruma del tumulto humano.

difuminando las letras de tu nombre plural del mundo.

Dime locura del trapecio

ese disimulo de Este a oeste

me agita bámbola circense la parálisis de la inercia.

Funámbulos tensando alambres de gaviota par impar.

En el azul vejez,

infancias con aduanas de la vida,

Seremos todos camareros del mismo comensal, el torturador

delirio de victoria, en sociedades de superhombres

raspadores del dinero boquerón, en un destripar de las entrañas milenian en incubadoras, 

terciopelos de harina hacen grumos de la seda

moribunda de los corruptores llenos de lírica

con tanto dolor como lluvia ácida en la corrosión de los mentideros.

Moldura privada de la impermeable inercia del adiós.

Gotas de vida mezcladas con

muertes sin autonomía.


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En la palpitación de las orillas te encontré

Patíbulos de flores recortadas

por mimos jardineros .

Así los juegos florales son una expansión de llanuras que en los muslos siembran recuerdos

oasis, deleite del numerador de los días como hojas de calendarios cayendo al pozo del sol.

Tal vez morir.

En el intento pegajoso, la saliva de los días desinfecta paladares de sarnosa locura, 

como lombriz en la manzana va tunelando la hora dura minutos enrollados como brocas de taladro que miccionan en la piel de la madera una búsqueda.

Ella esperaba la deserción del imberbe soldado, pero encontró la heroicidad del aliento regando las flores que el ayer

plantó en su brújula llena de destinos que nunca conoceré.

Sólo cruces en un mapa lleno de velocidades,

Salvar la abnegación nos ordeña la mala leche.

Del agrícola versar de los

mundos del agua dura

Haciendo hueco en la palpitación de las orillas

te encontré.




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La intangible levedad del ser

La armonía del suero dibuja un río

de sangre por todos los contornos

que la sierpe hilvana descubriendo las afluencias mitológicas del árbol que oculta sus raíces.

Y ya delimitadas las hermandades de la lógica siguen ocultando,

una cegadora tensión del hallazgo de la vida.

regando las orillas de esas mismas raíces.

El mapa practicad del dolor aun no experimentado,

es una envolvente arma de inercia,

que nos perfila por todos nuestros miedos,

hasta la llaga final.

Donde la aventura del conocimiento

descubre la experiencia como la intangible levedad del ser,

recolector de frutos llenos de paciencia.

Plantación del árbol de la vida.


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