Calle abajo los péndulos del tiempo rozan los segunderos,
Propias elecciones de llama en candil.
¿Desde dónde llamas carencia abreviada de mi ser?,
escupido a la lona castrada del corazón malherido.
Siempre esperaré el amanecer
desde el balcón de mi infancia
dibujo una madre en el suelo con tiza, y en el seno de la calle
me acurruco esperando tu abrazo y no obtengo más que el manguerazo del barrendero borrando a mi madre del asfalto
Hojaldrado como un pastel,
de crudeza.
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