Sin sentido

Trazos de lluvia dibujan bocetos

del tardío, desencofrar

ese dibujo de una postal se duerme

en el anclaje del minuto, día de misiones cautivas, y flores del jardín

en preñez, los bosques cautivan

los perfiles, la vorágine del llanto

amplía velocidades de recuerdos

sin sentido.






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