Mientras miro el aullido de la sospecha, cuando
en el atril macera la lumbre
infecciosa de los interesados
del trémulo gozo de la indiferencia.
Abajo en la góndola de la tierra
mutila la verdad un sólo suspiro
de enajenación.
Y así devolver los torrentes sanguíneos como barniz que necesita
varias capas para que se sostengan
las cuatro patas del horizonte.
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