Por estas tierras

Zuecos del ocaso enfangados

en el barro, meridianos del placer

que auscultan la rectitud castrada

en los desvanes.

Se va yendo la clausura de los mirlos

saludando la jocosa brillantez del globo.

El fervor auténtico me pide café del

molino, acritud desangrada en el

cebo que tienen los chorizos por estas tierras.




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