Música

Te busco andante como niña

suicida.

En ese patíbulo del tiempo

donde todos atrapados.

Llegamos vulnerables en la deserción,

de la iridiscencia.

Casi en atriles del confort,

los discursos se mecen en el desayuno de los piropos.

Ya, en benigna practicidad

la manta de los días se desabriga

de incierta desgana, cuando se acuesta cada uno con la misma música.

Llena del dolor de la ausencia

enconada de mutilación

papiros de éxtasis y gritos.

Y de absuelta locura.







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