Vientos de guerra

Los sucios nombres se metieron en bombos de lotería

ya nadie comía la insurrecta palidez del beato.

Sólo los anuncios habitaban la precocidad.

Y eran precoces en todo lo surreal

las láminas del cuento estaban roñosas cabizbajas del sordo amanecer carmesí, que en el horizonte encendía la mezquindad

de bordes dorados y lacre.

Sellando las últimas cartas del desamor corrompido por vulnerables vientos de guerra.




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