Mus

Como puñados de miedo y arena la mano guarda un silencioso trío de desesperación.

Niño

Hombre

Anciano

patalean su dolor negociàndolo

en la inexactitud de las edades.

Oír decir si.

es luna oratoria de camino invadido por la necedad

Oír decir no.

Es la invalidez del genio purgándose en la frivolidad

de la astucia,

lleno el control deja un gusto de hierro echando raíces en la maceta vacía de mi ventana.

Y sigo viendo la paridad casi la solución a tanto invierno de la justicia, y mí feminismo lucha también en los bares donde el autóctono primario envenena los grupos con su fascismo anacrónico de palillo en la boca,

jugando al mus.






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