Suburbios del mundo rompiéndose
como hojaldres crujientes,
el centro del pastel aun intocable
se mece en un hilo de saliva,
ya hace tiempo que cumplimos
la edad,
pero, di corazón tus calles embrujadas, como levadura elevan
la dulce razón de los mirlos
Cantando nuestra misma canción.
Trino que balbucea doloroso,
en un hogar lleno de brújulas
donde se apaga el norte de las estaciones y se llenan de veneno
los mustios besos que perdimos.
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