La sala nunca está vacía

Los solsticios no preguntan

la flama de tu interior

se hace cómplice de la línea de fuego

que en el horizonte intermitente

en tu parpadeo, te copia.

Hay algo que se va siempre en cada anochecer

algo que nace en el alba, y

muere en tu interior, revelándote

la edad de los silencios, cronografías

de imágenes que aparecen y desaparecen furtivas llenas de lo que fue tu presencia.

Como un crono la película de tu vida

pasa cada día,

la sala nunca está vacía.





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