Miedo

La flauta de los campos,

trina veleidad insospechada,

entre muros de silencio,

las goteras casi pronunciadas

entre el rubio del campo diluido,

sabe a sangre tu olvido.

Y así el lastrado anuncio del vello en punta se rasura noche en diluvio, hasta la nuca, tu boca te sella el mandato, ligero compás del pellizco de ansiedad y miedo.





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