Sin ningún susurro negro

Pescamos orgasmos en océanos de miel.
Rúbricas de hilados caminos
siguiendo el techo del mar.
Los anzuelos se comen como
cortinaje del claroscuro trinar del hambre.
Y abajo hay espejos difuminados
Con su perfil aleteando la mentira.
Todos los gallos la trepan para cacarear.
Después se disipa el nudo de senderos
abiertos en tu abdomen de marfil
y dormimos la nomenclatura de los castaños en flor
sin ningún susurro negro.


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